phần mềm không tiết lộ danh tính nào, không hiển thị ảnh nào. Lemoine nhấp vào một nút hiển thị chi tiết của cuộc tìm kiếm.
— Bản ghi mà chúng ta quan tâm đã được hiến binh nhập. Đó là một dấu vết đã có trong FNAEG chỉ mới ba ngày, không có danh tính. Điều đó có nghĩa là… Sharko thở dài, đưa hai tay lên mặt, rồi nói nốt: — … đó là ADN được lấy từ hiện trường một vụ án, nhưng chúng ta vẫn chưa bắt được chủ nhân của nó. Điều đó cũng có nghĩa là thủ phạm của vụ án có lẽ đây là lần đầu tiên phạm tội nghiêm trọng, vì hắn không có trong hồ sơ. Tôi nghĩ tôi có câu trả lời, nhưng ông có thể cho tôi biết đó là loại tội phạm nào không? Nhà sinh vật học trả lời bằng một giọng trắng bệch: — Tội ác đổ máu. 1-Phản ứng chuỗi Polymerase.
28 L ucie lơ lửng sát mặt đất. Cô tiến tới mà chân không chạm đất, như thể một luồng gió thần thánh, lạnh lẽo và tĩnh lặng, đang đẩy cô đi. Cô cố quay đầu, nhưng một thứ giống như nẹp cổ, được trang bị những tấm che mắt lớn, đã ngăn cô lại. Ánh mắt lo lắng của cô cuối cùng đông cứng lại, hướng về phía ô sáng nhỏ xuyên thủng một màn đêm đồng nhất. Tiếng sấm rền vang, mặt đất rung chuyển và ngay giây sau, một cơn mưa những vật nặng bắt đầu đổ xuống từ trên trời. Những chiếc bình gốm… Hàng ngàn chiếc bình giống hệt nhau vỡ tan xung quanh cô trong một tiếng động chói tai như ngày tận thế. Kỳ lạ thay, không một vật nào va vào cô, như thể có một tấm khiên vô hình đang bảo vệ cô. Luồng gió vô hình trở nên dữ dội hơn, bóng dáng Lucie rẽ cơn mưa xối xả để bay lên cao hơn nữa, tiến vào luồng ánh sáng chói lòa. Cô đau đớn nhắm mắt lại, rồi ánh sáng dịu đi, thị lực của cô dần trở lại. Giờ đây, cô đang bay trên hàng trăm chiếc bàn khám nghiệm tử thi, xếp thẳng hàng ngang và dọc. Những xác chết nằm trên đó cũng giống hệt nhau. Nhỏ bé, trần truồng, không thể nhận dạng. Và bị thiêu cháy… Gương mặt chúng trông như hiện thân vật chất của sự đau khổ. Còn cơ thể chúng… Một vùng đất khô cằn… Ngay chính giữa tất cả những người đã chết, Lucie nhận thấy một trong những đứa trẻ dường như có tư thế khác: thay vì xuôi theo cơ thể, hai tay nó chắp lại trên lồng ngực như núi lửa, và đang cầm một thứ gì đó. Ngay lập tức, Lucie hướng cơ thể không trọng lượng của mình về phía đó, tạo một lực đẩy nhẹ nhàng cho phép chuyển động uyển chuyển, đều đặn trong không trung. Cô đến gần hơn, trong khi mùi khét lẹt trào ra như một tai lửa mặt trời. Đột ngột, mí mắt của đứa trẻ mở ra, để lộ hai hố
đen kinh hoàng. Lucie hét lên mà không một âm thanh nào phát ra từ miệng. Cô muốn quay lại, nhưng cơ thể cô trượt đi trong không trung và không thể cưỡng lại được, ngày càng gần hơn với vực thẳm của đôi mắt. Cuối cùng cô cũng thấy đứa trẻ đang cầm gì: một chiếc bình gốm, giống hệt những chiếc đang rơi xuống bên ngoài. Con mắt đen, bên trái, giờ đây to như một cơn lốc xoáy. Lucie cảm thấy không thể chống cự và để mình bị hút vào. Đứa trẻ đưa cho cô chiếc bình, cô nắm lấy nó ngay khi con mắt nuốt chửng cô… Và cô rơi xuống, la hét… Lucie tỉnh dậy trong mồ hôi, một tiếng hét chực trào trên môi. Ở ranh giới của sự tỉnh thức, cô mở mắt. Những bức tường, trần nhà, đồ đạc trang trí tối giản… Trong vài giây, cô tự hỏi mình đang ở đâu, rồi những suy nghĩ của cô dần sắp xếp lại. L’Haÿ-lesRoses, Sharko, cuộc trò chuyện của họ trong đêm… Tiếp theo là một khoảng trống đen kịt. Quần áo nhàu nát… Tóc tai bù xù… Đôi tất bị vứt bỏ… Lucie ngồi thẳng dậy, vẫn còn run rẩy. Không tuần nào mà tất cả những đứa trẻ đã chết này không đến ám ảnh cô. Luôn luôn, luôn luôn cùng một kịch bản, dẫn cô đến một cú rơi không hồi kết vào trong con mắt. Cô biết giấc mơ này đang nói với cô điều gì đó. Những chiếc bình gốm có lẽ liên quan đến khuyết tật trong mống mắt của Clara, cơn mưa khó tin này đang báo cho cô biết rằng cô phải mở mắt ra, phải chú ý đến những chiếc bình đó. Nhưng tại sao? — Franck? Anh có đó không? Không có câu trả lời. Cô liếc nhìn đồng hồ. Gần 9 giờ sáng, lạy Chúa. Vội vàng, cô chộp lấy điện thoại di động. Có tin nhắn. Mẹ cô lo lắng vì không có tin tức. Ngay lập tức, cô gọi lại để trấn an bà, nói rằng mọi chuyện đều ổn. Qua điện thoại, cô khó tìm được từ ngữ thích hợp, để giải thích rằng cô sẽ không về ngay, mà không gây ra sự khó hiểu, sự tức
giận của người đối thoại. Đối mặt với những lời giải thích nửa vời đó, những câu nói gay gắt phát ra từ điện thoại: làm sao Lucie lại có thể chìm đắm một lần nữa vào cơn ác mộng đã hủy hoại cuộc đời nó? Carnot đã chết, chết và được chôn rồi, tại sao nó không thể thừa nhận điều đó, không thể quên đi cái thằng khốn nạn ấy? Tại sao cứ phải tiếp tục đuổi theo những bóng ma? Nó đã ngủ ở nhà ai? Và vân vân, và vân vân. Năm phút để những lời trách móc tuôn ra. Không hề tức giận, Lucie hỏi Juliette thế nào. Mẹ cô có đưa con bé đến trường sáng nay không? Con bé có hòa đồng với các bạn mới không? Marie chỉ trả lời bằng những tiếng “có” cộc lốc, rồi cúp máy. Lucie tự nhủ rằng mẹ cô nói rất đúng. Cô luôn không thể phát triển một mối quan hệ ổn định và trọn vẹn với các con gái của mình. Không thể mang lại cho chúng tình yêu của một người mẹ thực sự. Nghề cảnh sát của cô vừa là nguyên nhân vừa là cái cớ, cô cần phải nhớ các con để yêu chúng, cô muốn nhìn thấy những điều tồi tệ nhất xung quanh mình, truy lùng những kẻ khốn nạn nhất, để trở về nhà sau giờ làm việc trong tình trạng kiệt sức và nhận ra rằng mình thật may mắn khi có một gia đình để yêu thương. Nhưng kể từ thảm kịch, Lucie đã phải đối mặt với một sự thật khác, khó chấp nhận hơn nhiều: cô chưa bao giờ yêu Clara nhiều đến thế. Và khi, trong mắt cô, Juliette trở thành Clara, cô dành cho con bé tất cả tình thương của mình. Nhưng khi Juliette vẫn là Juliette… Đôi khi Lucie yêu con bé, và đôi khi… Cô không muốn nghĩ thêm nữa. Với một tiếng thở dài, cô đi về phía nhà bếp. Một mẩu giấy đang chờ cô trên bàn: “Pha cà phê đi. Đồ của em vẫn còn trong tủ quần áo phòng anh. Và làm ơn đi trước tối nay.”
Nghiến chặt răng, cô vò mẩu giấy thành một cục, ném vào thùng rác và đi vào phòng ngủ. Bộ mô hình xe lửa tuyệt đẹp đã bị tháo dỡ hoàn toàn, những thanh ray được cất lộn xộn trong các túi nhựa, sẵn sàng để vứt đi. Không còn đồ trang trí hay màu sắc nào, giường được dọn vuông vức, ga trải giường không nhăn, trông như phòng của một người sắp chết. Ngay cả chiếc đầu máy xe lửa nhỏ Ova Hornby tỷ lệ 0, với toa xe màu đen chở gỗ và than, chiếc mà Sharko không bao giờ rời xa, cũng không còn là một